“A force de vouloir m’abriter en toi, j’ai perdu de vue que c’\u00e9tait toi, l’orage. Que c’est de toi que j’aurais d\u00fb vouloir m’abriter. Mais qui a envie de vivre abrit\u00e9 des orages ? Et tout \u00e7a n’est pas triste, mi amor, parce que rien n’est noir, absolument rien. Frida parle haut et fort, avec son corps fracass\u00e9 par un accident de bus et ses mani\u00e8res excessives d’inviter la muerte et la vida dans chacun de ses gestes. Elle jure comme un charretier, boit des tremp\u00e9es de tequila, et elle ne voit pas o\u00f9 est le probl\u00e8me. Elle aime les manifestations politiques, mettre des fleurs dans les cheveux, parler de sexe cr\u00fbment, et les f\u00eates \u00e0 r\u00e9veiller les squelettes. Et elle peint. Frida aime par-dessus tout Diego, le peintre le plus c\u00e9l\u00e8bre du Mexique, son crapaud insatiable, fatal s\u00e9ducteur, qui couvre les murs de fresques gigantesques”.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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