“Je vois \u00e0 l’heure o\u00f9 j’\u00e9cris ces lignes, le visage rouge sanglant du peintre venir \u00e0 moi, dans une muraille de tournesols \u00e9ventr\u00e9s, dans un formidable embrasement d’escarbilles d’hyacinthe opaque et d’herbages de lapis-lazuli. Tout cela, au milieu d’un bombardement comme m\u00e9t\u00e9orique d’atomes qui se feraient voir grain \u00e0 grain, preuve que Van Gogh a pens\u00e9 ses toiles comme un peintre, certes, et uniquement comme un peintre, mais qui serait, par le fait m\u00eame, un formidable musicien.” Dans Van Gogh le suicid\u00e9 de la soci\u00e9t\u00e9, publi\u00e9 en 1947, quelques mois avant sa mort, Antonin Artaud rend au peintre un \u00e9blouissant hommage. Non, Van Gogh n\u2019\u00e9tait pas fou, mart\u00e8le-t-il, ou alors il l\u2019\u00e9tait au sens de cette authentique ali\u00e9nation dont la soci\u00e9t\u00e9 et les psychiatres ne veulent rien savoir.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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