Imaginez une Terre ponc\u00e9e, avec en son centre une bande de cinq mille kilom\u00e8tres de large et sur ses franges un miroir de glace \u00e0 peine rayable, inhabit\u00e9. Imaginez qu\u2019un vent f\u00e9roce en rince la surface. Que les villages qui s\u2019y sont accroch\u00e9s, avec leurs maisons en goutte d\u2019eau, les chars \u00e0 voile qui la strient, les airpailleurs debout en plein flot, tous r\u00e9sistent. Imaginez qu\u2019en Extr\u00eame-Aval ait \u00e9t\u00e9 form\u00e9 un bloc d\u2019\u00e9lite d\u2019une vingtaine d\u2019enfants aptes \u00e0 remonter au cran, rafale en gueule, leur vie durant, le vent jusqu\u2019\u00e0 sa source, \u00e0 ce jour jamais atteinte : l\u2019Extr\u00eame-Amont.Mon nom est Sov Strochnis, scribe. Mon nom est Caracole le troubadour et Oroshi Melicerte, a\u00e9roma\u00eetre. Je m\u2019appelle aussi Golgoth, traceur de la Horde, Arval l\u2019\u00e9claireur et parfois m\u00eame Larco lorsque je braconne l\u2019azur \u00e0 la cage volante. Ensemble, nous formons la Horde du Contrevent. Il en a exist\u00e9 trente-trois en huit si\u00e8cles, toutes infructueuses. Je vous parle au nom de la trente-quatri\u00e8me : sans doute l\u2019ultime.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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